El cordón umbilical de la tristeza

                                                      

La fábrica y su puerta

Esta primera puerta
pintada está de rojo.

Por honda herida salimos
de las profundidades de una cueva,
de donde el amor, el asco o la costumbre
de dos obreros tristes nos fabrican
en una agotadora jornada de segundos;

salimos con defectos
estamos hechos de trozos
estamos hechos trizas
y estamos hechos
a veces tan deprisa,
que no dio tiempo a rasparnos la rebarba,
a definirnos bien...
a cortarnos del todo
el cordón umbilical de la tristeza.


(Gloria Fuertes, Ni tiro, ni veneno, ni navaja, Torremozas, 2012)